Esa forma típica del amor,
cuando él la conoce a ella
pero a él interesarle no pareciera
no le importa sentir la Naturaleza.
Ella le dice que están unidos
y que el amor es una excusa burguesa
los une la fuerza de la desgracia
para que puedan manosearse debajo de la mesa.
Él sólo mira ciegamente la pared
la gente lo ve como al mejor caballero
su camisa oscura combina con sus suspiros
y sus botas lustradas con poco esmero.
Ella sonríe con su colorido vestido
su mente es un sueño al igual que su voz
sus pasos deciden la suerte del destino
sus hermosos ojos sólo de él observan dolor.
¿Cual es el secreto que callás?
Dime por qué con ella no bailás
dime que las horas no pasan sin saber
¿Cual es el secreto que callás?
mi secreto es pensar en como me moriré
y veo sogas colgadas y bañeras con sangre
regresaré a mi extirpación del útero
y con el cordón me ahorcaré.
Porque no soy el amor de nadie,
me rehuso ser el amor de alguien,
quiero dejar los pretextos
y de todos liberarme.
Porque no soy el amor de nadie,
me rehuso ser el amor de alguien,
quiero dejar las evasivas,
y de todos desatarme.
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