El conejo en la galera - 4 -

IV

La absenta vuelve todo delicioso y al mismo tiempo, lo convierte en algo perturbador. Se transforma en el conductor de pensamientos que no florecieron y que lamentablemente no lograrán escapar de su cuerpo de semilla. El porvenir revelado, las creencias que se descubren al final como falsas al ser pasadas por la luz del tiempo, el alba kafkiano como fuente de inspiración terrenal, todo se mezcla y se deja oír al apoyar uno el oido en la pared del conocimiento. Se muestra sin tapujos, alta y sin una gota de maquillaje.

¿Qué nueva fuerza podría orientar mis pasos ahora? ¿Quién podría transformar las montañas en planicies? Se ven tan mal en el reflejo de la ventana.

Cierta vez conocí a un muchacho, un joven corpulento de mandíbula cuadrada y con barba de un par de días, que me saludó amistosamente en el metro, agradeciéndome por las monedas que deposité en su estuche de guitarra. Nadie supondría que aquel joven encantador se lo encontraría en las portadas de muchas revistas y en la cara externa de un edificio. Mantiene, todavía, esa sonrisa en su rostro y aquella chispa en sus ojos se mantiene centelleante. Rezo cada noche para que su despertar sea lento y lo menos doloroso posible.

No soy la única que deja pasar la futura grandeza por delante suyo. Es cosa de todos los días en la vida de cada persona. Eso me aterra. Quizás, hasta esta noche sea parte del pulimento de alguna estrella. Quizás estoy viendo pasar lentamente un instante de pesada gloria, una refutación temprana del devenir del cuerpo. Una de no tantas noches, un ocaso en el cual la única víctima sea yo. Debo prepararme para este acontecimiento. No espolvoreo mi nariz desde la mañana (sin contar el labial que probé antes del evento). Siento al dirigirme el vértigo de la creación, el fondo del cimiento del colapso adrenalínico. Soy, y parece ser que seré, un estandarte entre vaivenes.